Je perds tout contrôle, je dérape, et je fais comme si de rien n'était, c'est tellement plus amusant. Quelque part j'aime ces sueurs froides, ces doutes, me sentir flipper, j'aime penser que tu n'es pas totalement à moi. J'aime ce risque, j'aime cette peur, car l'inaccessible reste ce que je préfère... J'aime sentir que tu m'échappes, ça me rend impulsive. J'aime certaines ignorances et l'attente interminable au bout de laquelle elles seront au moins en partie éclairées... Je tremble en interprétant des silences, pour me soulager de leur signification. J'aime l'incertitude, me sentir sur un fil...
Je suis juste assez tarée pour avoir besoin de ça. Ces violences internes qui me rendent si productive, si instable. Mes pulsions me dépassent et je sombre dans cet incontrôlable doublé d'imperfections obsessionnelles souvent futiles que je me dois d'anéantir à tout prix. J'aime ces crises et ces tempêtes, si elles n'existaient pas, ma présence me semblerait encore un peu plus absurde.
Je préfère l'amour au rationnel : le bonheur sans histoires, ça me paraît très chiant.
