Profonde crise de misanthropie, être qualifiée d'étrange au troisième rendez-vous, s'en moquer car lui aussi. Café trop amer, goût de bière, conversation entendue que d'une oreille.
"T'es passée de l'autre côté du miroir ?"
Probablement...
Attention retrouvée au coeur d'une philosophie à base d'espace, de temps et de biscuits à l'orange - finir par évoquer Proust, à ma plus grande joie. Ignorer sur quel instant de ma vie je m'arrêterais, être tout ce que j'ai vécu depuis 22 ans et presque trois mois, et pourtant être une toute autre personne depuis que je me suis barrée.
Tentative d'analyse de soi. Oedipe clairement non réglé. Alternance de phases de fébrilité et de phases de rejet total. D'indifférence et d'angoisse. Je me suis perdue moi-même...
Et cette question au bord des lèvres... Qu'est-ce qu'on est ? Juste rien, libres, et ce n'est pas pour autant qu'on aime infiniment, cher Paulo. Si je ne faisais que m'écouter, il n'y aurait pas même lieu de donner le change... A moins que pour cet autre, ce ne soit pas le cas. Dieu, que je suis blasée - à croire que mon coeur s'est éteint. (Blasphème de peu d'importance, à l'exemple de "putain", "Dieu" n'évoque désormais plus qu'un mot de liaison...)
Je fuirais à nouveau, c'est certain... Je me suis perdue moi-même.
I became insane, with long intervals of horrible sanity.
Poe.
